Dia cinquenta e quatro · A sombra do meio-dia

12h03, o sol pende direto sobre a cabeça.
De pé ao pé do edifício esperando um amigo, abaixo a cabeça e vejo a minha sombra — encolhida num pequeno bolo, colada firmemente aos pés, como um pequeno animal agachado. Piso nela uma vez, ela se afasta, piso de novo, se afasta de novo, nunca consigo pisá-la.
De repente lembro-me do jogo favorito da infância — pisar na sombra. Algumas crianças corriam desatinadamente no pátio da escola, eu pisava a tua, tu pisavas a minha, quem tivesse a sombra pisada perdia. Naquela altura não entendia, como é que se poderia pisar numa sombra? Era apenas o lugar onde a luz estava bloqueada.
Agora compreendo, a sombra é impossível de apanhar.
O meio-dia é quando a sombra é mais curta.
É também quando as pessoas estão mais ocupadas.
As mensagens no grupo correm mais depressa, as flutuações de preço são mais densas, vozes de "está prestes a desolar", "apanha o comboio rápido" ecoam sucessivamente. Toda a gente quer fazer algo com pressa, quer apanhar, quer correr, quer agarrar algo antes que a sombra se alongue.
Mas a sombra alongar-se é coisa da tarde.
A tarde chega sempre, tal como a noite chega sempre, tal como a noite chega sempre.
A sombra vai alongar-se, vai deformar-se, vai desaparecer, e depois amanhã de manhã cedo aparece de novo.
Por que é que temos pressa?
O meu amigo desceu, perguntou-me por que é que estava ali a devanear.
Disse que estava a ver a sombra.
Ele abaixou a cabeça e viu, e disse: "Muito pequena."
Eu disse: "Sim, é do meio-dia."
Ele riu, disse que vamos comer.
Os dois caminhamos adiante pisando nas nossas próprias sombras.
Pequeninas, moles, sem pressa de crescer.
Dia cinquenta e quatro, meio-dia bem.
Que a tua sombra seja pequenina e o teu humor seja leve.
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