El día que llevé a mi antigua empresa a los tribunales, la HR me detuvo en el pasillo y me dijo una frase: ¿Sabes cuántas personas hay en nuestro departamento legal?

Dije doce.
Ella dijo que no, que eran trece.
El trece era tu exesposo.
Mi exesposo es el director legal de esa empresa.
Cuando nos divorciamos, él no peleó por la propiedad, solo por una cosa: el acuerdo de no competencia que firmé.
Dijo que ese acuerdo seguía siendo válido dos años después de que me fuera, y que si trabajaba para una empresa competidora, él pagaría la multa por incumplimiento.
Le dije que ya estábamos divorciados.
Él dijo que la ley no consideraba eso.
Luego, realmente me demandó.
No fue la empresa la que me demandó, sino él personalmente.
Me llevó a los tribunales, diciendo que violé el acuerdo de no competencia y que me exigía una compensación.
Estaba en el banquillo de los acusados, viéndolo con el traje que le compré, usando las leyes que le enseñé.
Dijo que firmé ese acuerdo durante nuestro matrimonio y que todavía está vigente.
Le respondí que cuando nos divorciamos, él dijo que no quería nada más que a los hijos.
Él dijo que sí.
Este acuerdo no es nada, es tú.
El tribunal dictó en mi contra.
El juez dijo que el acuerdo de no competencia no caduca por el divorcio.
Tuve que pagarle una suma, no mucho, suficiente para pagar su hipoteca.
El día que salí del tribunal, él estaba en las escaleras, mirándome, y dijo una frase que todavía recuerdo:
La primera lección que me enseñaste fue que los contratos no reconocen sentimientos.
No miré atrás.
Luego, copié el recibo de esa compensación y se lo envié a su madre.
Adjunté una nota:
La primera lección que le enseñaste fue que los hombres deben tener responsabilidad.
Ahora veo que lo hice bien, pero tú no.
Su madre me respondió con dos palabras:
Lo siento.
No respondí más.
El mes pasado, él, en la reunión anual del bufete, bebió demasiado y le dijo a sus colegas que lo que más temía en la vida no era perder en los tribunales, sino que su exesposa lo mirara en la corte, con la misma mirada que le enseñó a memorizar las leyes.
Un colega le preguntó qué pensaba ahora.
Él dijo que ella ya no le enseña, que trabaja en un bufete vecino y que tiene un nivel superior al mío.
Luego, terminó su copa, y en su cuaderno de notas, sacó una foto de una nota muy antigua, que contenía el material de apelación que escribí a mano en su día:
Este caso no debería ser llevado solo por ella.
Sus lágrimas han estado en la sala de arbitraje durante mucho tiempo, y ahora solo las trae de vuelta.