Na ferrovia, uma mulher que segurava uma criança me pediu para ceder meu assento para a mãe dela. Eu disse que tinha comprado a passagem. Ela me encarou e disse uma frase que deixou todo o vagão em silêncio: Você também vai envelhecer um dia, quando ficar velho e não conseguir ficar de pé, os outros também não vão te deixar.

Ao meu lado, havia um rapaz de dezessete ou dezoito anos, que tinha acabado de passar na faculdade. Ele se levantou e disse: Tia, sente aqui comigo. Ela não se sentou. Ela deu um passo para trás, puxando a mãe dela, e olhou para mim dizendo: Veja, o garoto é mais maduro do que você.
O rapaz ficou constrangido, parado no lugar, segurando a mochila. Eu me levantei e o coloquei de volta no assento, depois me virei para a mulher que segurava a criança e disse: Ele é mais maduro do que você, por isso não merece ceder o assento para você. Desde a frase que você acabou de dizer, você não merece ensinar ninguém.
Ela me encarou, abriu a boca duas vezes, mas não falou nada. A mãe dela puxou seu braço ao lado. Eu coloquei meus fones de ouvido e não olhei mais para trás. O rapaz sussurrou: Tia, na verdade eu posso ficar de pé. Eu disse: Você pode ficar de pé, mas não porque a mãe dela tem dor nas pernas, é porque você quer ficar de pé.
Depois, ele ainda ficou de pé. Mas não para ceder o assento para a mulher que segurava a criança, e sim para um senhor que entrou em um trem vindo de Baoding. O senhor também ficou de pé, mas entregou aquele pacote de lula de ferro rasgado para o comissário de bordo recolher. O rapaz ficou sentado, mastigando a última fatia, e perguntou o que exatamente ela não tinha direito. Eu disse: Ela não tinha direito de impedir você de se levantar há pouco. Ela não devolveu você para si mesmo.