Je n'ai jamais osé toucher à la poésie de ma vie, mais le prix du Pi m'a forcé à écrire des vers.

Six ans de passion insensée ont sombré avec la chute du cours, tout mon désarroi s'est déversé dans ces strophes.
Je ne cherche pas la rime parfaite ni la métrique précise, seulement à exprimer mon amertume et ma longue rancœur.
Si la voie des cryptomonnaies n'était pas si cruelle, pourquoi un homme ordinaire composerait-il des complaintes ?
N'étant qu'un simple mortel, peu versé dans les lettres, six ans d'effondrement du Pi m'ont rendu fou.
Je voudrais parler, mais mille douleurs m'arrêtent ; je prends la plume, incapable d'écrire toutes mes blessures.
Mes vers sont grossiers, sans saveur ni rythme, mon humeur est lourde, marquée par le temps et la souffrance.
Si je pouvais réaliser mon rêve de richesse, qui voudrait encore soupirer face au vent durant ces longues nuits ?